“. . . una piedra, una hoja, una puerta sin encontrar; una piedra, una hoja, una puerta. Y de todos los rostros olvidados.

Desnudos y solos llegamos al exilio. En su vientre oscuro no conocimos el rostro de nuestra madre; de la prisión de su carne hemos entrado en la prisión inefable e incomunicable de esta tierra.

¿Quién de nosotros ha conocido a su hermano? ¿Quién de nosotros ha mirado el corazón de su padre? ¿Quién de nosotros no ha permanecido preso para siempre? ¿Quién de nosotros no es siempre un extraño y solo?

¡Oh, desperdicio de lo perdido, en los laberintos calientes, perdido, entre estrellas brillantes en esta ceniza fatigada y sin brillo, perdido! Recordando sin palabras buscamos el gran lenguaje olvidado, el camino perdido al cielo, una piedra, una hoja, una puerta sin encontrar. ¿Dónde? ¿Cuándo?

Oh perdido, y por el viento afligido, fantasma, vuelve otra vez «.

Thomas Wolfe,

Mira hacia casa, ángel