“El Waystone Inn permaneció en silencio, y fue un silencio de tres partes.

La parte más obvia fue un silencio hueco, resonante, hecho por cosas que faltaban. Si hubiera habido viento, habría suspirado entre los árboles, habría hecho rechinar el letrero de la posada en sus ganchos y habría rozado el silencio por el camino como hojas otoñales. Si hubiera habido una multitud, incluso un puñado de hombres dentro de la posada, habrían llenado el silencio con carcajadas y risas, el estruendo y el clamor que uno espera de un bar durante las horas oscuras de la noche. Si hubiera habido música… pero no, maldición no había música. De hecho, no hubo ninguna de estas cosas, por lo que el silencio permaneció.

Dentro del Waystone, un par de hombres se apiñaban en una esquina del bar. bebieron con tranquila determinación, evitando discusiones serias sobre noticias preocupantes. Al hacer esto, agregaron un pequeño y hosco silencio a la cerveza lager, uno hueco. hizo una especie de aleación, un contrapunto.

El tercer silencio no fue algo fácil de notar. Si escuchaste durante una hora, es posible que comiences a sentirlo en el piso de madera bajo los pies y en los barriles ásperos y astillados detrás de la barra. Estaba en el peso del corazón de piedra negra que contenía el calor de un fuego muerto hacía mucho tiempo. Estaba en el lento ir y venir de un paño de lino blanco que se frotaba a lo largo de la veta de la barra. y estaba en manos del hombre que estaba allí, puliendo un tramo de caoba que ya brillaba a la luz de la lámpara.

El hombre tenía el pelo rojo verdadero, rojo como una llama. sus ojos eran oscuros y distantes, y se movía con la sutil certeza que proviene de saber muchas cosas.

El Waystone fue es, al igual que el tercer silencio fue el suyo. Esto fue apropiado, ya que fue el mayor silencio de los tres, agitando al otro dentro de sí mismo. Era profundo y ancho como el final del otoño. Pesaba como una gran piedra lisa de río. Era el sonido paciente, de flor cortada de un hombre que está esperando morir «.

Patrick Rothfuss,

El nombre del viento