Una frase de De qué hablo cuando hablo de correr

“Miro hacia el cielo, preguntándome si vislumbraré un destello de bondad allí, pero no lo hago. Todo lo que veo son nubes de verano indiferentes flotando sobre el Pacífico. Y no tienen nada que decirme. Las nubes siempre son taciturnas. Probablemente no debería estar mirándolos. Lo que debería estar mirando está dentro de me. Como mirar hacia un pozo profundo. ¿Puedo ver bondad allí? No, todo lo que veo es mi propia naturaleza. Mi propia naturaleza individual, obstinada y poco cooperativa, a menudo egocéntrica, que todavía duda de sí misma, que, cuando surgen problemas, trata de encontrar algo gracioso, o algo casi gracioso, sobre la situación. He llevado a este personaje como una maleta vieja, por un camino largo y polvoriento. No lo llevo porque me guste. El contenido es demasiado pesado y se ve horrible, deshilachado en algunos puntos. Lo he llevado conmigo porque se suponía que no debía llevar nada más. Aún así, supongo que me he encariñado con él. Como se podría esperar.»

Haruki Murakami,

De qué hablo cuando hablo de correr.